Je marche dans une forêt bleue, il y a de l'eau partout, la nuit tombe, on dirait que l'air dégouline. J'ai peur. Le cœur cogne. Je me dépêche. J'arrive dans un couloir, ouvre une porte, il y a un type. Il me raconte que sa femme est morte renversée par une voiture sur une route de montagne espagnole, qu'elle est devenue cygne et qu'il aimerait le toucher mais qu'il ne peut pas. Le cygne a peur de lui. Il s'arrête de parler, me fixe de son regard droit, et sans décrocher ses yeux prononce à nouveau exactement les mêmes mots : sa femme est morte renversée par une voiture sur une route de montagne espagnole... Je le laisse là, sa voix dans mon dos. Je pense à ma fille, je me rends compte qu'elle aussi est morte. Cette vérité soudaine me transperce la poitrine. Je tombe à genoux dans la vase. Sa mère lévite devant moi. J'aimerais la serrer mais j'ai les bras paralysés. J'aimerais pleurer avec elle mais je ne sens plus mon corps. Je ne lévite pas. Je me dissous avec le reste qui s'enfonce lentement dans une eau silencieuse et noire.
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